La espina santa

Los frutos de la espina santa
son redondos, planos y amarillentos
como los pequeños soles

Los niños y los pastores están encantados
si encuentren a Osiris
en las malezas densas y oscuras

Los alcanzan
los toman y comen
aunque no tienen sabor y no son abundantes

Quieren comer el sol accesible para ellos

Miran a los arbustos
a la tierra y ven el cielo
sobre su espalda está calor

En los dedos espinas,
en la garganta una pipa redonda
¿están completas las nubes blancuzcas?

Los frutos secados y molidos
apenas empiezan a arder
y las puntas de las espinas dejan de brillar

Morera vieja

Aún se comían los frutos de moreras
grano negro cayó sobre la camisa
y ha dejado una huella irregular
de tinta de escrito permanente

La corbata no lograba
cubrir la torpeza juvenil
las señales estaban peligrosas

El árbol viejo de ramas enrarecidas
ya no daba la sombra
a los remeros demasiado asoleados
a los cuartetos sin timonel
que armoniosamente agitan al pasado

El árbol está cortado
el club ha hundido sus naves en el jugo
los remeros del agua sacan los remos abandonados
las medallas cuelgan sobre las paredes de las habitaciones

Se quedó una camisa
la mancha se ha convertido en un monograma
Cuando la ponga para la regata
acaricia la incomodidad de aquellos tiempos
invoca la morera vieja y personificada

Automóvil eléctrico

No hace ruido, no regala aromas
mis habitaciones silenciosamente navegan
bajo la ventana nadie viaja
la muñeca muda se desliza al lado de la vitrina

¿Cómo es el hombre sin mezcla inflamable?
¿Cómo es sin saludo ruidoso?
¿Cómo andar sin el eco?
¿Cómo no reclamar algo si uno está descontento?

No se lo oye cuando viene
quizás me traiga la alegría
no se lo oye cuando se va
no hay tiempo para sentir anhelo

Adentro también es silencio
como si se tratara de una cueva profunda
pero no hay estalagmita ni estalactita
porque en sus entrañas no gotea nada

La guardia de ferrocarril

No pintadas casitas provinciales
al lado del ferrocarril
con pequeñas huertas de plantas asustadas
con pétalos sordos de ruido y vergüenza
aquí no crecen flores olorosas

Niñitos de poca apariencia medio desnudos
saludan las ventanas de los vagones
rascacielos inalcanzables
nunca llegarán a las pantallas de televisión
ni donde ellos aterrizará una cigüeña lujosa

Sin esperar, de aquellas muchachitas descalzas
creció la belleza para las pasarelas y reclamas
Cuando se hizo famosa, colmada de gladiolos,
hizo su hogar y jardín con plantas crecidas espontáneamente

Frente a la casita puso rieles
la campana hace bocinazo como una locomotora
su niñita agita las margaritas
margarita como una composición internacional
hereda las pestañas parecidas a pétalos

Las construcciones de la cama

Para el dormir del hombre justo
fueron suficientes
dos ramas largas y dos ramas cortas
la cuerda con la cual tirará sueños
sacos de papas vacíos
para llenarlos con paja celestial

En los museos ha visto
diferentes lechos pintados
de oro, de tableros, de hierro
nunca calentados por un cuerpo sereno

En los hoteles llenaba
piernas de pantalones de pijamas de metrópolis
en aquellos lujosos, el olor
de perfume de hierba seca

Al volver a la silla de montar de la montaña
el bosque estaba cortado
la cama flota sobre los troncos
se vacila en el Oso menor
en la cuna que hizo abuelo

El puente seco

Puente que quiero cruzar
no existe en los indicadores de caminos
ni en las postales turísticas

¿Cómo cruzarlo?
No hay carretera hacia él
no existe el río pequeño bajo él
para que me refresque la cara

Camarero desocupado
en el restaurante vacío
Sus arcos doblados
como una servilleta blanca
echada a través de la mano rígida

Tallado de la piedra soñada
hundido en la seca tierra isleña
pasa a través de la muesca y barranco
como un caballo de desfile precioso

Hastial en los arcos impide
que las plantas completamente lo cubran
y que naturaleza supere la obra de arte

¿Es el puente un sueño
o nuestra amarga herencia?

El puente nuevo

Era una isla, ya no es una isla
sin embargo, sigue siendo isla

Los isleños andan por el puente
con cuidado como si anduvieran por las hendiduras

Abajo de él el mar se queda el mar
viento del sur y viento del norte vienen y se van
en los mismos empujes
como antes

Cable de acero a través de la garganta
está zumbando en forma de cable
se escucha hasta el pueblo, sopla fuerte;
nuevos sonidos, ovejas calladas

Péndulo del campanario de la iglesia
avisa que alguien ha muerto
aún ayer gritaba en el puente:
yo soy isleño, abuelo y hueso
desde mi nacimiento soy el puente del puente

El sol

El sol es puntual y de palabra
En la mañana miro si va a aparecer
como ha prometido;
él con vergüenza sale frente de mí
como una muchacha embarazada antes de tiempo

Y así todos los días de nuevo empieza a gemir
espero que llegue tarde, que haga algo erróneo
le cojo por algún momento de debilidad,
por las cintas frágiles, por sus sombras;
veo, es pálido, pero pasa

Tropieza débilmente como un perro joven
cachorro de la bóveda y de la lámpara de un tren que va temprano
viajan al mismo rumbo
recogen los seres vivos, los calientan con la rueda alegre

Quizás el sol es injusto
pero confiable para todos
que este día lo acechan

Traducción: Željka Lovrenčić